腊月廿七的山西吕梁，山脚下的村庄裹着薄雪，王二柱家的土炕正烧得烫。的脚步刚跨进院门，坐在炕头剥花生的老母亲就拽住他的袖子：“娃，快坐，灶上温着小米粥。”

“大娘，这花生是地里种的不？”接过花生，指甲盖还沾着雪，“去年的旱情没影响收成吧？”

老母亲笑着拍腿：“哪能啊！去年说要修的机井，现在春季就通了水，花生结得比拳头还大。”旁边的儿老婆端来小米粥，端起来吹了吹：“这粥熬得稠，跟我老家的味儿一样。”

院子里的年轻人凑过来，手里举着手机：“，我昨天发了条兄弟圈，说无论兄弟们去年问我养的牛卖了几许钱，今天好多人给我点赞！”凑过去看：“哦，这头牛长得壮，现在能卖个好价钱不？”

村支书站在门口，手里攥着个笔记本：“，无论兄弟们去年问的村小学操场硬化的事儿，现在夏季就完工了；还有村口的桥，下个月就能通汽车。”点点头：“这些事儿要盯着办，别让老百姓等太久。”

快离家的时候，隔壁的小兄弟跑过来，往手里塞了颗水果糖：“爷爷，这是我攒的新年糖，给你吃。”蹲下来，摸了摸小兄弟的脸：“那爷爷给你留颗花生，咱们换着吃。”

风卷着雪粒子打在门框上，的大衣领扣得严严实实，却把两只手都露在外面——一只握着老母亲的手，一只攥着小兄弟的糖。

其实哪有啥子“家常话”，不过是把老百姓的事儿放在心上：记着地里的花生收成，想着牛的卖价，挂着小学的操场，念着村口的桥。这些没写在稿子上的话，比任何宣言都动人——由于它不是“讲”给老百姓听的，是“聊”给老百姓的。

雪还在下，村口的大喇叭里传来春晚的前奏，王二柱家的小米粥还冒着热气。的身影渐渐远去，可他说的每一句话，都像这热粥一样，暖进了村里每个人的心里。